Camus, Obama, la rara placidez sabatina

Sábado, un día luminoso, MP escribe frente a mí, sentada en el sillón de la sala. Se acaban las vacaciones. Una atmósfera de nostalgia feliz en la casa, melancolía alegre, si algo así es concebible. Yo, disperso.


Dejo de mirar a MP (regresa a la mesa, se instala ante su Mac), intento distraerme, y pienso en la victoria de Barack Obama en la camarilla de Iowa. Los conservadores, por lo visto, prefieren a un negro que a una mujer: Estados Unidos es un país lleno de sorpresas. A Hillary Clinton no le sentó bien ese tercer lugar (basta ver las fotos de su arribo a New Hampshire, con cara de histeria), debajo de John Edwards. En el caso de los republicanos, ni hablar: como siempre, el peor va a la cabeza (no conozco un ser más retrógrada que Mike Huckabee, basta con asomarse a sus declaraciones tras el asesinato de Benazir Bhutto: al tipo se le ocurrió decir que había que taponear aún más la frontera de Estados Unidos con México, para que no se metieran paquistanís por allí... Sin palabras). Regresemos con los demócratas, pues. Si bien soy seguidor de Clinton y votaré por ella, dado el caso, en las primarias que me corresponden (Texas, un voto desperdiciado), apoyaría igualmente a Obama, aunque me parece un candidato cándido y verde (no pun intended). Ya veremos qué decide el resto de América.

Dejo de pensar en eso y abro El revés y el derecho de Albert Camus, su ópera prima. El prefacio, escrito en 1958, a dos décadas de la discreta aparición de ese primer libro, es uno de mis textos favoritos. Rescato algunas citas:

[L]os dos peligros que amenazan a todo artista, el resentimiento y el contento.

[P]uedo asegurar que entre mis numerosas debilidades nunca estuvo el defecto más extendido entre nosotros, me estoy refiriendo a la envidia, auténtico cáncer de las sociedades y de las doctrinas.

Aunque vivo ahora sin la preocupación del mañana y, en consecuencia, como un privilegiado, no sé poseer. De lo que tengo, y que siempre se me brinda sin haberlo buscado, no puedo conservar nada. Me parece que no tanto por prodigalidad cuanto por una forma diferente de escatimar: soy avaricioso de esa libertad que se esfuma en cuanto aparece el exceso de bienes.

[E]l apetito desordenado de vivir.

Para edificarse, la obra de arte debe recurrir primero a esas fuerzas oscuras del alma.

Y, además, siempre llega un tiempo en la vida de un artista en que tiene que hacer balance, que acercarse a su propio centro para intentar, a continuación, mantenerse en él.